Дневник orsola

Я вот тут подумала, что в последнее время много мемасов о том, что люди в тридцать лет до сих пор не знают, кем хотят стать, когда вырастут...
И ещё формируется тема о том, что мы живём в симуляции, и реальный мир в таком случае ещё скучнее, чем он у нас. Графон, зато, наверное, хороший. Настолько, что когда реальные люди смотрят на нас, мы выглядим, как персонажи Симс 1. Но суть не совсем в этом.
В двойке играемый ребёнок может подружиться с ребенком-тауни и при переходе в новую возрастную фазу "повзрослить" этого друга тоже. Проблема в том, что таким тауни игра не раздает стремления, они до самой старости мечтают куда-то расти. Мне просто показалось это забавным совпадением.
Вывода нет, потому что это просто поток мыслей.

Знаете, как странно написать опус на сотни страниц, а спустя два года осознать, что хорошего в нём - абзац и немножко?

Внезапно пуговица пальто стала самым интересным объектом в кабинете. Эс-тридцать вертела её в пальцах и пристально рассматривала уже не потому, что ей было неловко поднимать глаза или говорить о себе, а потому что потёртый и исцарапанный, почерневший у краёв кусочек металла был много лучше любого человека. Он по крайней мере не задавал вопросов. Его тоже ни о чём не спрашивали. Пуговицей быть лучше, чем человеком: висишь себе пришитый к рубашке или пальто, на отдалении от других пуговиц, тебя никто не тревожит, и можно вечно думать свои пуговичные мысли в покое. А когда ты оторвёшься, можно потеряться и начать своё путешествие с прочим мусором, а можно найтись и быть пришитым обратно. И уж наверняка пуговицы не попадают в ад. Хотя, пожалуй, и в аду лучше. Если там действительно так, как говорил Рогатый: преисподняя для каждого создаёт новый коридор, и вероятность с кем-то встретиться ничтожно мала, то там не так уж и плохо. Тихо, можно думать о своём, и никто не пристанет с вопросами вроде «Вы здесь за что?».

Мне часто снится один и тот же сон: за мной идёт Рогатый. Он где-то в коридоре, но я слышу цокот его копыт и тяжёлое дыхание - он зол и, скорее всего, зол на меня.
Первый мой порыв - спрятаться, только прятаться в комнате негде: куда ни глянь - дурацкие места, годящиеся только для игры в прятки, если вы ещё не вышли из младшего школьного возраста. И всё равно я каждый раз прячусь. В шкаф, за диван, под стол. Иногда у меня с собой собака, и я точно знаю, что как только Рогатый войдёт, пёс залает и сразу выдаст меня. Рогатый заходит, пёс лает.
Если собаки во сне нет, то он просто стоит в дверях, ощупывает комнату липким взглядом, гадает, куда я забилась на этот раз. Меня всегда колотит от страха, но вместе с тем я понимаю, что он непременно найдёт меня, и когда найдёт, будет только хуже: он будет злиться ещё и за то, что я попыталась спрятаться, избежать заслуженного наказания.
Я не знаю точно, в чём провинилась, но отчего-то уверена, что Рогатый не на чашку чая ко мне зашёл.
Боясь разозлить его ещё сильнее, я выбираюсь из укрытия и глупо, виновато улыбаюсь. Не хватает только дурацкого вопля: "Сюрприз!" После этого всегда просыпаюсь.
Я слышала, что такие повторяющиеся сны бывают, если у человека имеется незавершённое дело, и это очень его тревожит, но я могу только сидеть, как Невилл с его напоминалкой, пытаясь вспомнить, о чём же таком важном я могла забыть. Мне интересно, чем же я всё-таки разозлила его, и интересно, что же будет со мной после того, как я выйду.

Как же меня трясёт от безалаберности некоторых конторок... Я поудаляла все блоги и дневники, потому что рассказывать мне нечего. Эта история не исключение: она совсем не интересная, просто мне нужно высказаться. Заключается она в том, что у меня наконец появились сколько-нибудь свободные деньги, я и решила отнести ноут в ремонт. Где-то с полгода назад открылся сервис аккурат в соседнем доме. По отзывам не сервис, а чудо: и цены у них ниже, чем у конкурентов, и сроки меньше в разы (день вместо недели!) и делают на совесть. Решено! Идём к ним!
А они не работают.
По расписанию рабочий день у них с девяти, время - одиннадцатый час, но всё заперто наглухо. Ни таблички, ни записки - ничего.
Ныкаюсь в парикмахерскую в соседнем помещении (ох уж мне эти провинциальные предприятия...), спрашиваю, в чём, собственно, дело, и получаю шедевральный ответ: "Мастер позже будет, часов с 11".
- Почему с 11? - возникает у меня закономерный вопрос. - Написано же, что с 9.
- Ну, я тоже должна быть с 9, а только что пришла, - отвечает мне парикмахер явно безо всяких зазрений совести, и абсолютно уверенная, что так оно и надо. - Клиентов-то всё равно нет.
Вот тут я, конечно, крайне сильно удивилась и не смогла раздивиться обратно. В смысле нет клиентов? Я вот она перед тобой стою! Я твой потенциальный клиент! Какого чёрта я должна ждать, когда кто-нибудь явится на работу, чтобы помочь мне?
Если он на час опоздал, где гарантия, что не опоздает ещё на два? Что он вообще сегодня придёт?
Мне вручили визитку техника и велели позвонить и спросить, когда он будет. Визитка была сунута в карман.
Что я ему, мамка, что ли, звонить по утрам, будить и напоминать, что надо прийти на работу? Человек я неконфликтный, а кроме того, парикмахер - хотя она и придерживается тех же взглядов - конечно, не виновата в таком разгильдяйстве техника, поэтому скандала не было. Но ждать, пока мастер проснётся, просрётся, умоется, позавтракает, выгуляет собаку, бог весть ещё что сделает и соизволит прийти, я тоже не собираюсь.
Ноутбук был отдан на ремонт в соседнюю мастерскую в трёхстах метрах от вышеупомянутой, в которой, может, его будут ремонтировать дольше и дороже, но в которой мне, чёрт возьми, не приходится вызванивать техников и сидеть дожидаться их.
Мораль-то в чём: есть у вас клиенты, их главное не проспать.

В этом семестре у меня появился неповторимый в своей долбонутости препод. Я называю его Хайдом. В силу того, что он такой же маленький, уродливый и похотливый.
Всё первое занятие он травил невероятные истории. Нет, я всё понимаю, оно вводное, по технике безопасности, но я мягко говоря совсем не понимаю, как техника безопасности при работе с инфицированными животными связанна с диагностикой у меня шизофрении и биполярного расстройства и советами поскорее родить. Предпочтительно от него.
Ко мне приклеилось прозвище душевная Кэт - господи, звучит так, будто я старая матёрая проститутка. У моей одногруппницы пытались выяснить, ВЕЗДЕ ЛИ ОНА РЫЖЕНЬКАЯ. Она ещё в прошлом семестре спросила, что он преподаёт, так он вместо ответа за задницу её схватил. Адекватный вообще?
Так пожалуйтесь - скажете вы и все нормальные люди. А нельзя. Ничего с ним не делают после жалоб, зато на ябед он так взъедается, что потом не сдать.
А мне ну очень стрёмно, потому что эта обезьяна богохульная в автобусе ездит задом наперед, потому что пялится. Я даже знать не хочу, что у него на уме.
Я только думаю, что мне важнее: сдать этот предмет - и при этом совершенно его не знать - или сохранить самоуважение и душевное спокойствие и написать жалобу?

У меня такое чувство, что новый год уже вот он. Наступил и отдавил мне все восемь лап.
Я не очень люблю новый год.
Сейчас всё так же, как и ровно год назад. Только тогда за окном гремели салюты. А я сидела дома, в компании одной только собаки, грызла конфеты и дочитывала замечательную книгу, купленную самой себе в подарок на премию от университета - шутка ли, два дня не спала из-за чертовой экспо! - прерываясь время от времени на то, чтобы ответить на сообщения друзей, разъехавшихся по другим городам. И тогда включила свет у дальней стены, чтобы удобнее было читать, а сейчас - потому что лампочка в настольной лампе перегорела. Даже постель была тем же бельём застелена. Тогда я ревела. Было невыносимо тоскливо и одиноко, и мне так не хотелось торчать в новый год дома одной. Тогда я ушла. В полночь шаталась по почти пустому городу, знакомилась с парнями. Почему бы и нет!
Всё то же самое. Разве только книжка сменилась. Только теперь всё равно. Можно остаться одной. Хоть на веки вечные. Я совсем больше не хочу, чтобы кто-то припёрся ко мне со своим праздником. Для меня новый год - это конфеты, книга и свет у дальней стены.